А голос его такой прокуренный низкий и пошлый,
С его нежными приятными нотами, как одеяло,
Накрывает сразу с головой, как в вечер летний,
Дымкой тепла и тумана, возникшего с неба…
Иногда, кажется, что его нет и мир падает из под ног,
Но есть тот сладкий привкус памяти и любви,
Что заставляет жить дальше, и не упасть в один миг,
Заставляет вера в себя, в свои силы и еще раз вера в себя.
Как бы не казалось грубым, но у самого себя есть только ты,
Ребенок, муж - это все понятно, но нужно уметь быть одному,
Наверное, для того, что бы быть сильным,
Нужно уметь признать себя, но лучше, когда есть семья.
Тогда ты живешь ради детского смеха и счастья в глазах родных,
Тогда ты живешь, потому что у тебя есть все для радости,
Печаль она не спасает, она угнетает и ты тогда уже не человек,
Тогда ты становишься существом потребности - тупо жить.
Вернемся, его голос настолько хорош, что порхаешь где-то,
Его добрые влюбленные глаза в них много счастья и боли…
Ты его.… И ему этого достаточно, знать, что ты его…
А еще его глаза от этого больше сияют счастьем по-детски.
А его тяжелые, но такие родные руки утонуть бы…
А их, почему то нет, их сильно мне не хватает,
Однако когда обнимаешь ребенка, тонешь безвозвратно,
У тебя есть частичка тебя, которая растет и радует.
29.08.2019
11:50