Реальность несётся, как поезд,
Время летит стрелой.
Читать будет кто-то повесть,
Написанную мной.
А может, сыграет по нотам,
Что я когда-то пропел.
А может, вычислит что-то,
Что я рассчитать не сумел.
И я бегу от чего-то,
За чем-то, куда-то, а вслед –
Обрывки криков кого-то,
Кого со мной уже нет.