* * *
Уж сколько можно о пластинках,
О патефонах мне писать?
Игла, ленивая скотинка,
Ей всё бы холкою кивать.
Брести по полю круговому,
По ненасытному лужку.
Шуршать, зажёвывая слово,
И спотыкаться на кружку.
На чёрной плоскости шипящей
Изображать далёкий звук.
Певицы голос настоящий,
Слезу картинную разлук.
Давно под липой на кладбище
Певица юная поёт.
А мрамор вымыт, окон чище –
И к розам пыль не пристаёт.