Стихира, дудочка весёлая, конца
другого твоего не знаю вовсе –
куда дышу, когда меня не просят,
кому не открываю я лица…
безликая, с кем я делю рассвет
который брезжит под касаньем пальцев,
куда уводишь ты тропой скитальцев
мой бред и свой желанный неответ…
Стихира, дудочка весёлая, гонца
другого ли я песню слышу:
снежинками упали цветы вишни –
подснежниками встали у крыльца,
и ярок солнца недозрелый плод
и мякоть сочная неплодоносных вишен,
смолою истекающих неслышно
меж пальцев лета, тающая плоть
чья вовсе безответна…
Стихира, дудочка… когда-то крысолов
еще неловкий, не набравший голос,
тебя затеял… прежде было слово
и музыкою в волос завилось…
и повелось с тех пор и длится сквозь
сплетенные узлами параллели…
тобой эфир прикормлен и взлелеян,
и «кто есть кто» не ставится вопрос,
Стихира, дудочка…