Мне кажется вечным короткий февраль,
Сжигают минуты ленивые свечи.
Огню не по силам тоска и печаль,
И я от него в сечи той недалече.
Все зимы как зимы, а в этой нет дна.
Укорам в ответ воет злобная вьюга.
Не видно тропы, по которой весна
Плутая, озябшая, выйдет из круга.
У времени будто стена впереди,
Не только грядущее тонет в метели,
Нельзя даже взглядом до марта дойти,
Ждут встречи и слёзы мои, и капели.
Прощаться всему, и разлуке черёд
Наступит для каждой поры неизбежно.
Ведь сказано кем-то: «И это пройдёт...»
Пусть этот февраль явно с духом мятежным.
Нет, я по судьбе не смутьян, не бунтарь,
И с датами дружен, но этими днями,
Как будто живой, отрывной календарь
Царапает сердце моё как когтями.
Мне жизненный срок торопить не резон,
И всё же не просто так душу пытая,
Смотрю я на снег, взявший время в полон,
И жду одного, как мы вместе растаем.
31 августа 2019 года