Боимся свободы, выбора, знаний,
Решений, что нужно когда-то принять.
Ну, что же такое, неверное с нами,
А может не поздно ещё поменять?
Как просто бежать по расчерченным трекам,
И думать, что если упал, подберут.
Искать лишь хозяина, не человека,
И, пусть ненадолго, сто тысяч минут.
Но, вдруг привыкая, играем по нотам,
Импровизация нам не дана.
А в музыке разве случаются квоты,
Когда вместо драмы, почти тишина?
И бога придумаем, как же иначе?
Ну как вовсе жить, без одежды, почти.
Рыдает толпа и мы с нею заплачем,
Так, будто прольются не в Осень дожди.