В снах её зелено.
Скво - из последних туземных.
Путь в её прошлое долог,
временем неизлечима..
Близится ночь, на охоту пойти бы..
Скво опускает полог
жуть типового типи,
прячет в ягдташ ключи
и - спотыкается о перекошенный шест.
(Сколько положено вам?
двадцать?
явно, не шесть..
Нет, не сдаваться,
у вас ещё будет вигвам,
лучший во всей резервации..)
Снова слова
льёт из железного ящика местный пау-вау,
песни о птичьих правах.
Так и бредём наобум..
Скво поправляет вампум,
леггины..
самое время чинить мокасины,
новых таких не достанешь теперь.
Осень, и надо успеть в магазин,
вот бы набить морозилку тунцом.
Сушит лицо
солнце асфальтовых прерий.
Пахнет престранно навоз
этих шумных бизонов.
Что-то менять? не резонно -
Скво затрясёт головой..
Кроме того,
будет метис недоволен -
вволю неволи
мелкому, хнычет и злится.
Чаще растягивать?
где там, опека с полицией -
тут же..
Ей нужно беречь своего бледнолицего.
Был бы умнее - так долго судьбу не искал бы.
В типи уютно.
На стенах тотем, калюметы и
свежие скальпы..