Есть маленькие птицы на планете,
От пения их стынет в венах кровь.
Та трель прекрасней всех на свете
Про вечную красивую любовь.
Они рождаются и покидая гнезда,
Всю жизнь ищя колючие кусты.
Найти в округе их не очень просто
С большой для птицы высоты.
Они поют всего лишь раз, однажды,
Но так красиво, как никто другой.
Не сможет сделать этот подвиг каждый
Такой единственной трагической ценой!
Поднявшись высоко под облака,
Они бросаются в терновник грудью.
И лишь поют, как смерть уже близка,
Пронзив себя шипами среди прутьев.
И выбирая самый длинный шип один,
Пронзают тело, запевая в муках.
И песня льется с ветром средь равнин
В предсмертных сердца стуках.
И сила подневолья ее движет,
Толкает в жертву лишь ради любви.
И до последнего, пока что дышит,
Поет, лишь сердце остановится в крови.
Когда-то бедный юноша влюбился
В красивую богатую вельможу.
Но так ее руки он не добился,
И с тяжестью в груди нес эту ношу.
Повсюду были розы белые в садах.
Как дорогое подарить букет решил.
Но отказала с холодом в речах,
А он лишь для нее на свете жил.
Смеясь, сказала согласиться замуж,
Как только красную он розу принесет.
В слезах переносил он эту драму,
Решая где такую он найдет.
Улегся он под пышный кустик розы,
А там сидела маленькая птица.
Из глаз лились от горя слезы.
И он надумал спать ложиться.
Той птахе стало жаль беднягу
И сознавая цЕну своей жизни,
Решилась полной грудью на отвагу,
Желания помочь ведь были безкорыстны.
Она прижалась к острому шипу
И стала петь прекрасную из песен.
Во имя той любви отдав свою судьбу,
Ведь без нее и мир ему не интересен.
Но куст уж слишком был велик,
А тело птички меньше кулака.
Чтоб лепестков всех окропить их лик,
Всю кровь им отдала наверняка.
Проснувшись утром юноша прозрел,
Одна из роз вся алым расцвела.
Про птичку он забыть уже успел.
Что ради же его любви и умерла.
Он с радостью помчался до невесты,
Но та опять смеялась, отказала.
Мол, не на том он для нее по чину месте,
А птичка жизнью не за что страдала.
И стала роза символом любви,
А песню так же все поют во имя.
Слова прекрасные с печатью на крови,
Из миллиона истинных неповторима.
И говорят, что не споет так соловей,
И не малиновка, не жаворонок первый.
И нету песни для души милей.
Не сможет лишь увидеть слабонервный .
Когда поют нам нежно на прощанье,
И даже Бог им улыбается с небес.
Ведь лучшее рождается в страданье,
Всевышний ведь для нас воскрес!