Эта ночь, скользя, как летний лёд,
пролетела в танце золотом.
Просыпайся, солнышко встаёт,
ждут нас разговоры ни о чём.
Написав несбыточный стишок,
посмотри в прошедшие года.
Твоя бедность – это не порок,
но порок, что беден ты всегда.
Где ещё для жизни нужно лишь,
пары фраз положенных в стихи?
Но ты убедительно молчишь,
лишь кричат под утро петухи.
Заточи сверкающую сталь,
чтоб строкой жать новый листопад.
Осень начинается. И жаль
лета, что случилось невпопад.
31.08.19