Жизнь летит, как будто птица,
лёгкая как тень.
Больше к нам не возвратится
каждый божий день.
Только август был зелёный —
руки распростёр:
вспыхнул рыжих листьев клёна
жертвенный костёр.
Всюду краски: охра, яшма...
В пламени дерев
виден женский образ ясный,
слышится напев.
Мол, покуда не настала
белая пора,
нам отпущено немало
света и добра.
Но каких-то два-три вздоха
до седой зимы...
Входит в осень в суматоху
вечной кутерьмы.
Месяц первый свеж и ярок,
днями не велик,
чтоб ценили жизнь — подарок,
как волшебный миг.