Ничего, что кончается лето,
Для тебя, для меня, для двоих.
И останется вновь без ответа,
Твой, случайно написанный стих.
Он случайный, как листик осенний,
Был порыв одинокой души.
Не с тобой, а с другой в воскресенье,
Я, безумствуя, вновь согрешил.
Изводил я соседей гитарой,
И стучали мне в стену они.
Звал я падшую женщину шмарой,
И просил: - Опои, соблазни...
Опьяни коньяком, или водкой,
Поцелуем, да чем-то другим.
И своею понтовой походкой,
И заласканным телом нагим.
Так и было у нас, до рассвета,
Что ж об этом теперь говорю?
Ничего, что кончается лето,
Не с тобою я встретил зарю.
Встретил с нею, тебе лишь осталось,
Безответные строки строчить.
Не нужны ни любовь и ни жалость -
Я с другою, в разгульной ночи.
Понимаю, не нравится правда,
В воскресенье со шмарою вновь,
Расслабление будет в награду,
За фальшивую страсть, за любовь.
Я не верю в любовь, ты же знаешь,
Я ползу по корявой судьбе.
Почему же стихи ты читаешь,
Что пишу я, совсем не тебе?
* * *