Пруд готовит брагу,
добавляя специй.
Никуда не деться...
Престарелый август –
протяжённость тени,
мокрые ступени.
Непроглядны ночи –
облака, и прочий
хлам скрывает звёзды,
и ночами слышно,
как природа дышит,
проливая слёзы.
Умирает август,
но звенит звоночек,
школьный колокольчик...
Мчится серый Ларгус,
где ухабы, ямы...
Но всё прямо, прямо.