Распечатав глаза, чьи-то души ползут по ступеням,
Чтобы там, наверху, где не пахнет уютным теплом,
Вновь рассыпать работу на острых, поджатых коленях
И забыть, как волнующе пахнет предутренний дом...
Запахнувшись в плащи от промозглых туманов, хохочут
Эти серые тени, поребрик задев каблуком...
На ресницах своих сберегая осколки от ночи,
Они снова шагнут в это утро взбешённым рывком...
И подушкой помятые пальцы с тревогой коснутся
Бесконечных дверей в отравляющий взгляды фантом...
И весь день, все дела, сам работник, помятый и куций,
Будут жить для того, чтоб вернуться в темнеющий дом...