На странном, но знакомом берегу
пасутся ангелы на выгнутом лугу.
Как ранние цветы, оттенки их неброски.
Вблизи они похожи на наброски.
Амфитеатр выстроен вокруг
и сдержанного света, и прибоя.
Цветы и бабочки, качаясь на ветру,
себя не помня, влюблены в любое.
Земли не отражают облака.
Как стадо слов, они клубятся мимо.
И всё становится у ангела в руках
лишь музыкой неисполнимой.