Прости, Москва, но я хочу в Париж.
Хочу бродить по улочкам Монмартра,
Уткнувшись носом в старенькую карту,
И слушать, как вода стекает с крыш.
Хочу перекусить одним багетом,
Запить его сухим вином
И думать, размышлять все об одном:
А каково же это – быть поэтом?
Зайти в д’Орсе и впиться взглядом
В тот синий пруд, кувшинки и Руан.
Пройтись вдоль Сены и взглянуть на Нотр Дам,
Не важно, под дожем иль снегопадом.
Я так хочу опять в родной Париж!
Я не могу забыть ни дух его, ни запах,
И будто вижу прошлое… А дамы еще в шляпах,
Гармонь поет, и Черный кот глядит с афиш.