Вновь тружусь до упаду,
раскалился ночник.
Из словес баррикаду -
громозжу в черновик.
Говорили мне люди:
«Не работа – беда,
толку, точно, не будет
от такого труда».
Ни почёта, ни славы,
ни в кубышку рубля…
Ночь обходит заставы,
млечным соком пыля,
и звенит в колоколец
из серебряных звёзд
у бессонных околиц
в дымке былей и грёз.