Мои года - бесценный дар,
я принимаю их с почтеньем,
и время - мутная вода
бежит, рождая сожаленья
о прошлом, что я не успел,
и об ошибках глупых, ранних,
но есть поток и славных дел
как радостных, так и печальных.
Кому нужны они, скажи?
Они мои, моё творенье.
Они, как острые ножи,
кромсают лепестки сомнений.
Я вспомнил. Раз! И нет его -
сомненья в трусости поступка.
Разрез. И сразу отлегло -
итог иной в поступке жуткий.
Да, храбрость там была б глупа,
и, вот, горжусь собой безмерно:
я мудрость применил тогда,
последствия лишь были скверны.
А вот разрез - и вот поток
чистейших дел на пользу, славу,
как-будто воздуха глоток,
как белый камень пьедестала.
Вот так становятся они,
мои деяния былые,
в воспоминаниях одних
живыми, мёртвыми - другие.
И коль ещё живут дела
моих намерений прекрасных,
я буду жить, и никогда
никто не скажет, что напрасно.