Немного солнца на холсте,
Немного охры под ногами...
Шуршат невидимые звуки
Над позабытыми словами.
Как будто мне чего-то жаль...
Как будто слов растратил много,
Или скорей недосказал,
Хотя и не старался много...
А осень прячется в кустах,
Или крадется где-то рядом.
Мне кажется, что я не стал
Сегодня более свободен.
Грустит ли небо иногда?
И день забрезжится ли новью?
Как холст, расписанный не мной,
Как сон, который я не вспомню...