Каждый вечер у окна,
Печаль и боль в душе тая,
Мать на стульчике сидит одна,
Душою улетая в дальние края...
Сыночек не пришёл с войны,
Далёкой, никому не нужной,
И дом оглох от тишины,
Холодной, безразличной, равнодушной.
И у окна она сидит тоскует,
О сорванце своём, о непоседе,
Как над мальцом своим она воркует,
Любуясь сыном спящим на рассвете...
Перебирает в памяти проделки,
И нежность заполняет сердце.
А заболеет сразу в ноги грелку,
Чтоб мальчик мог её согреться...
Нет сына и не будет внуков,
И некому рассказывать ей сказку.
И в доме тишина, нет звуков,
Которые в душе поселят ласку...