Мы вдыхали чужое счастье,
Отрекаясь от боли в лицах,
Непрощенные небом рваным,
Убегали от горных круч,
И под гнётом дешевой власти,
Позволяли себе напиться,
Не давая своим изъянам,
Превратится в душевный луч.
Мы ныряли на дно Байкала,
Опресняя в суставах соли,
Зажигали в лесах Сибири,
Убивая зверей клинком.
Нас удача всегда искала,
И давала уроки в школе,
Чтобы шар от пудовой гири,
Мы могли отличать пинком.
Мы играли со смертью в покер,
То блефуя, то сбросив карты,
Не чураясь подставить друга,
Под удары её косы.
Но у смерти другие сроки,
У неё там свои азарты,
И, наверное, от испуга,
Всё быстрее бегут часы.
Мы молчали о том, что будет,
Говорили о том, что было,
Но забыли принять, как данность,
Настоящее, без купюр.
В нас давно умирают люди,
А тела - это их могила,
И душевная, с виду, рана -
Это просто дешевый сюр.
08.08.2019
Антон Батанов
;
Изображение: Картина Сальвадора Дали "Археологический отголосок "Анжелюса" Милле"