Уснуть пытаюсь тщетно и напрасно,
Не получается, как не крути.
Вопросов нет и всё предельно ясно,
Но вот не отключаются мозги.
Сон не идёт, а время уж к утру.
Что делать, но не хочется мне спать.
Опять перо с бумагою возьму
И буду снова что то там писать.
О чём нибудь своём, о наболевшем,
Что может не тревожит ни кого.
Быть может для кого то устаревшим,
Не знаю, хотя мне и всё равно.
Мне важно это и не важно, что
Другим не будет это интересно.
Не может всем нам нравиться одно.
Что нравиться другим, мне не известно.
Да я вообще пишу не для потехи,
Так, сам с собою мыслями делюсь.
Своей души латаю я прорехи,
В пророки для других совсем не рвусь.
Нет, было бы конечно же приятно
Коль мои мысли пришлись бы ко двору.
Мне их не трудно изложить понятно,
Я и занятно рассказать могу.
Но только слушателей нынче мало,
Найти внимающие трудно уши.
Всё чаще упираешься в забрало
И наглухо застёгнутые души.
Поэтому всё больше для себя
И в стол рабочий пишешь по ночам,
Но замыкаться на себе нельзя.
Что говорить, прекрасно знаю сам.
Я думаю, что где то очень рядом
Читатель мой , те кто меня поймёт
Ищу я вас в толпе тревожным взглядом,
Боюсь что мимо кто нибудь пройдёт.
Не сомневаются лишь только дураки,
Или бездарности, или блатные.
А мы простые, в общем, мужики
И мысли с чувствами у нас простые.
Поэтому скрипя и сомневаясь,
Ползём тихонько, но всё - таки ползём.
Кому то нужными быть пытаясь,
Свой воз и груз безропотно везём.