Грею ночь в жарких пальцах костра.
Искры звёздами в небо летят.
Первый день сентября... До утра
Будут угли о чём-то шептать.
Было лето?.. А может быть нет?..
Просочилось водою дождей.
Всё же был акварельный сюжет,
Календарно протянутых дней...
Тихо щёлкнув, вспорхнёт уголёк,
Уходя от земной суеты.
Лето вылилось... И невдомёк
Ему то, что почувствовал ты...