Ну, вот и утро. Отложил перо.
Подсохли, светло-синие чернила.
Опять всю ночь сидел! Как это было?
Как сказка, что задумана хитро.
Так в детстве, с благодатью в сердце юном,
Шагал с киносеанса, ночью лунной.
Теперь же сам все образы пишу,
А сердце так же сладко замирает.
Не старое оно, и верно знает,
Чем больше в этом мире дорожу.
Ведь и тогда, с Приморского бульвара,
Со взрослого кино ходил без пары!
Кто в детстве не вдыхал от миндаля,
Тот Севастополь, прежний, и не вспомнит!
Тот аромат, что нежно душу тронет,
И улетит к лавандовым полям.
Но много лет вся радостность, ночная,
Приходит вновь, на миг не оставляя.
Хотелось написать про то, про сё,
И что воображенья взором вижу,
Пока скрипит перо чернильной жижей,
Да Севастополь затмевает всё!
Быть может там и сделался поэтом,
И потому сложил стихи об этом?
Одно известно – детство, как печать,
Секретная, в душе, что жизнь скрепляет,
Которой уж никто не разломает,
Коль за сохранность нужно отвечать!
И помню то, как жил на Фиоленте,
И он – со мной, где б ни плутал на свете.
2.9.2019.