J.D.
В моих стихах «излишне откровенных,
где я не тот, кто есть на самом деле»,
струится жизнь, как будто кровь по венам,
им тесно в отведённом им пределе.
И строки сами открывают двери,
ложатся на бумагу стройным ритмом,
Вы можете мне более не верить,
но этот стих рискну Вам подарить я.
Пусть ценности в нём нет для Вас ни грамма,
и смотрите с презреньем на поэта,
но строки эти, словно каблограмма,
ему представят мир в нездешнем свете.
Ведь, если в мире всё предельно плохо,
и жизнь разбилась о непониманье,
прекрасная закончилась эпоха,
любовь иссякла, началось страданье,
то самым верным другом будет рифма,
она осталась, где всего лишили,
и сможет доказать без логарифма,
что в теорему жизни заключили.
И рифма мне надежду вновь подарит,
я посмотрю на утреннее небо,
и ночь меня уже не закошмарит –
я не писал стихи для ширпотреба.
2.09.19