Синеет Геля одиноко
в табачном дыме голубом.
Зачем ей охлос недалёкий?
Зачем с людским сливаться дном?
Над ней в трубу архангел свищет
и шлейфом вороньё кружит.
Чего она под солнцем ищет?
Чего алкает и бежит?
Не для неё поют грузины.
Не для неё грустит скрипач.
А жизнь – дырявая корзина,
и Бог – жиреющий палач.