На старом кладбище крестов, крестов, крестов...
Придёшь сюда чтоб невзначай остановиться.
И не расслышишь своих собственных шагов,
лишь встрепенется потревоженная птица.
В вечернем воздухе смолистый аромат
опавшей хвои. Тишина и безмятежность.
И на кресте на фото тот же самый взгляд
все смотрит мимо сквозь тебя и прямо в вечность.
И память сторицей вернёт все дни тебе.
Издалека звон колокольный донесется.
И заблестят как будто слезы на кресте
следы от выпавшей росы в сияньи солнца.