И вот он, сентябрь. Солнце сходит на убыль.
Бледнеет, пусть робко, небесная высь.
И, словно потёртый, затерянный рубль,
Иссохший листок плавно падает вниз.
Ещё далеко до немого затишья.
Звучат голоса из соседних садов —
Как если б ребёнком весёлым сам Кришна
Сказал бубенцами, важнее всех слов,
О радостном чувстве прощания с летом
И вдаль, босоногий, умчался — куда?..
Мой милый Божок, ты не дашь мне ответа:
Исчез там, вдали, не оставив следа.
Лишь твой колокольчик звенит, угасая,
В душе, сохранившей шёлк никнущих трав,
И с ней погружаюсь в Mистерию Сна я,
Чтоб встретить тебя, все преграды поправ...
01.09.2019