Поэтов ноне развелось,
как собак нерезаных,
все хотят в анналы влезть,
гребаной истории.
Все хотят сорвать бахшишь,
на халяву метятся,
вроде пишут все стихи,
только мне не верится.
Формы, рифмы, всё тут есть,
не хватает малого,
мысль поймать и запереть,
в стихо-форме намертво.
Мыслей много, но они,
все чужими кажутся,
приглядишься, так и есть,
классикой окажутся.
Что-бы мысль свою найти,
надо ссредоточится
и подумать, где она,
может быть находится.
Есть две области у нас,
где они теряются,
ниже пояса одна
и другая, кажется.
Ну конечно, мозг на две
половинки делится,
и они между собой,
мысленно сообщеются.