Малыш, тебе будет однажды лет эдак надцать.
Короткие джинсы и пейсли - ну что там в моде.
И весь этот мир тебе будет порой казаться
прожорливым монстром, ну или же чем-то вроде.
Законы - фигня, справедливость - всего лишь слово.
Зевнёшь, и привет - разберут по костям мгновенно.
Малыш, мир уродлив. Но вот же, рассвет лиловый,
и выпечкой пахнут под утро Париж и Вена.
Не просто бороться - и словом, и кулаками -
один против всех. Что же станет твоим доспехом?
Мольберт? Может, ноты? Ремарк или Мураками?
Малыш, мир запутан. Не кем-то там, человеком.
Захочется сдаться, забиться в далекий угол.
Так сложно. Так страшно. И сил на душе ни грамма.
Но сколько бы ты в одеяло себя не кутал,
не думал, не злился, не будь «королевой драмы».
Малыш, мир - не люлька. А силы в тебе с лихвою.
Поверь, на экзамены хватит и на подонков,
(увы, ни от тех, ни от этих здесь нет отбоя).
Но рвётся то, мальчик мой, только лишь там, где тонко.
Когда тебе будет лет эдак, пожалуй, надцать,
то весь этот мир очарует тебя донельзя.
В нём россыпи звёзд, вкус клубники и цвет акаций...
ты просто его полюбить всей душой осмелься.
Леша Самолетова