Без числа осталось за плечами
Тех дорог, где гибель впереди,
Женщины, случайные, ночами
Засыпали на моей груди.
Ночевал бывало, где придётся,
Под кустом или в ржаном стогу,
Ел тогда, когда еда найдётся
И плутал, потерянно, в пургу.
Не подав, тому, какой причины,
Часто не давалось избежать-
Мету ставили ударом в спину,
С водки одуревшего ножа.
Пил вино с любым приблудным другом,
И не замечал дорог изгиб,
Что дороги замыкались кругом,
Может потому и не погиб!