Вроде ничего и не сгорело,
Лишь сарай ненужного старья.
Но в сарае том в углу лежало,
Детство, грудой старого хламья.
Не моё, детей моих игрушки,
Что сложил тринадцать лет назад,
На усадьбе, в крохотной лачужке,
Путник, шедший в жизни наугад.
Думал, вдруг когда нибудь пороюсь,
Зацеплю щемящую струну,
Ностальгической слезой умоюсь,
Двери в свою память распахну.
Но, похоже, за меня решили,
Прошлое моё перечеркнуть,
И куда-то дальше отпустили,
Топать в этой жизни новый путь...