Кружится коршун. Цветет чабрец.
В поле ползет туман.
Нет, не поманит иной венец
Тех, кто тобою пьян,
Волюшка!.. Сброшу десяток глыб,
Прошлое не кляня,
Слушая сбруи певучий скрип,
Топот и храп коня.
С кручи, где древних курганов след,
На воду погляжу...
Этой равнины мне сладок хлеб,
Я ей принадлежу.
Скроюсь, к минувшему охладев,
Даже не кинув взгляд -
Там, где плащами сарматских дев
Алый горит закат.