Седой,
Измученный художник,
Забытый богом
И людьми,
Своей больной любви –
Заложник,-
Он стал рабом
У той любви.
В его заброшенной лачуге
След женских ног
Давно остыл.
Портрет любви, -
Своей подруги,
Он не продал
И не пропил.
А были дни,
Когда художник
Гулял с подругой в кабаках.
Не пустовал его треножник.
И не скучала кисть в руках.
Он эти дни в своих полотнах
Рукой умелой написал.
Он,
Как Иисус в песках безводных,
Оазис людям открывал.
Он всё отдал, -
Свои картины
В музеях выставил навек.
Чтобы смогли простолюдины,
Замедлить серой жизни бег.
Чтобы прочувствовал прохожий, -
Мгновенье, вот, оно, -
Лови!
Ведь боги так на нас похожи, -
Они страдали от любви.
Художник –
Бог!
Художник –
Вечность!
Проклятье в нищенской семье!
Но, пробуждая человечность,
Он шёл по выжженной земле.
И вот один,
В своей лачуге,
Как раб у брошенной любви.
Мертвы глаза,
Мертвы и руки, -
Портрет любви
Лежит в крови.
Евгений
Шапорев
7 января 2005г.