Белые крупинки на асфальте –
больше их, и больше, и не тают…
- С вечера записки подавайте –
их ночами ангелы читают.
Желтые оконца за ветвями,
коврик перед кованою дверью…
Как смогу – душой своей кривя ли? –
к детскому приблизиться доверью?
До него пока мне как до Рая…
- Что же ты – сейчас и прямо в путь бы, -
говорит один, перебирая
ночью, при огарке наши судьбы