Я не лез напролом, и локтями не бился у брода
То, что мог, сотворил, но, конечно, всего не сумел,
Никогда не винил пролетевшие птицею годы,
Просто в жизни глобальной так много не видимых дел.
Сколько нас, кто писАл для души, а не с целью издаться,
Кто любя беззаветно, не лез на скандальный экран,
Слишком много пиарят разнузданных "львиц" и паяцев,
Надоевшим отстоем считая затёртый роман.
А понятие - скромность уже отнесли к пережиткам,
Продают беспардонно семейные тайны и честь,
Там златому тельцу отдают свои души за слитки,
Хоть цена этим душам - дешевле, чем ржавая жесть.
Видно , время не лечит людей, может, не замечает,
У него во вселенной скопилось немало забот,
И столетья незримо сквозь пальцы, как пыль, упускает,
Жизнь идёт по спирали. Когда-то всё это пройдёт.