улыбаясь на фотках, тонем в своей печали.
мы писали и пели, плакали и кричали,
но ничто не спасает. и есть вообще то, что спасёт?
если жизнь - это небо, ты - падающий самолёт.
в съемной комнате тихой, в холодной пустой кровати
мы своими же мыслями так беспощадно распяты.
и в толпе замечаем таких жe практически каждый день.
мы - община
когда-то счастливых,
но брошенных кем-то людей.