Душа, как лист, расчерченный в косую,
Помарка на помарке, кляксы в ряд.
Я жизнь свою на том листе рисую.
Прочтут и ни за то не пощадят.
Вот здесь она забыла запятую,
Здесь междометьем слишком увлеклась.
А я на пьедестал не претендую,
Мне чужда восхвалений ипостась.
По осени, как старый лес, желтею,
А летом укрываюсь бирюзой,
На хамство хамством отвечать робею,
Лишь отмываюсь чистою слезой.
Мой лист, располосованный ветрами,
Хоть хрупок, но надёжен, как стена,
Он полон чувств, любви, воспоминаний,
А на вершине я стою одна.