Я без ума от тебя, слышишь?
Без ума.
Творенья ночи перепачкали тетради,
И если скажут мне заумнейшие дяди,
Что я больна,
Скажу: "Да, я больна."
Меня не парит сильно вариант
Недели отдыха на госпитальных нарах,
Я может там укроюсь, как солдат
В окопе, замотаю раны.
Заглохнет этот, сука, телефон,
Источник круглосуточного стресса.
А если я - талант, и не как ты и он,
То сумасшедшей быть, пожалуй, интересно!
© Е.А. Петренко, 2019