Месяц любимый – осенняя грусть,
Крыльями пишут «прощай» в небе птицы,
Лишь на висках я чуть-чуть сентябрюсь,
Да борода сентябрится.
Что-то заноет в груди у меня
От невозвратности, зыбкости, впрочем,
Всё, что дано, не дано поменять,
В строчку с бессмертием – прочерк.
Будь всё что будет, пусть даже сошлись
В точке забвения векторы-оси,
Главное – молод, но, кажется, жизнь
Скажет вот-вот: «Здравствуй, осень!».