Среди безмолвия картин
стою в пустынной галерее,
все разошлись,лишь я один,
наедине с собой в музее...
Картины смотрят со стены,
беседуя со мной незримо -
их голоса, средь тишины
лишь чутким ухом -уловимы.
Вот женщина,задумчив взгляд,
а профиль гордый и чеканный,
ее столетие назад-
родители назвали -Анной.
Уста молчание хранят,
но говорит портрет глазами-
как строг и неподкупен взгляд
под соболиными бровями!
В нём - боль утраченной любви
и бесконечный свет - надежды...
Но вечную печаль -вдовы
читаю в трауре одежды.
Я вижу эту красоту,
души,великодушной,скромность,
холодный ум и чистоту,
осанки-царственную стройность...
Как много может рассказать-
портрет и приоткрыть нам тайны!
Не словом- краской передать
величие и мудрость Анны...
В её лице двадцатый век,
где войн -кровавая усталость,
но в нем -Ахматова навек,
как утешение - осталась...