Каждый из них находит в моих

Каждый из них находит в моих – рождённых, изнемождённых, судорожных, прожжённых, на чьих-то похожих, бьющих до гулкой дрожи, скользящих по тонкой коже ужом, и всё же медово-янтарных, местами почти нектарных, сладких, как воздух пекарни, как звон гитарный ласкающих слух ночами, о чём молчали – глаза отводили, неловко пожав плечами – о том истекающих сумеречной печалью, вскрывающих то, что лежит за седьмой печатью, что стало живучей тварью, насущной частью, о чём иногда так хотелось бы бы прокричать им, но чаще выходит прохрипывать и давиться, о том, что морщинами высечено на лицах, тоской первобытной оттисано на сетчатке, что с глаз отделяет бельма, пробивает чакры, в гудящих, жужжащих, вибрирующих под горлом, котом согревающих, ластящихся покорно, – каждый из них тропою первопроходца приходит к моим, находит – и остаётся.