Безумный, бесшабашный день,
лукавый, озорной, беспечный.
Он на пороге словно тень
моя, отброшенная в вечность,
лежит, упрямый нигилист,
и матерится как сапожник,
святой и праведный безбожник,
который предо мною чист.
А я, как водится, грешу:
слова напрасные роняю
и день потерянный сужу,
его в утратах обвиняя
за то, что весел был и пьян
и хорохорился, и злился,
и мне на голову свалился -
бездельник, балагур, буян...
Теперь он на меня ворчит,
корит, что так и не сумела
его принять и приручить
таким как есть - шальным и смелым.
О, сколько их - пропащих дней -
в моей почти пустой копилке,
как в небе золотых огней,
недосягаемых и пылких,
которых не смогла сберечь
и растеряла понапрасну
в пустой неразберихе встреч.
...Прости меня,
мой день прекрасный.