Мой мотылёк наивный
дышит лампадной пылью,
взмахами чувств сильных
шлёт свои знаки милой,
пышет короткой жизнью -
душит немые мысли,
ищет неутомимо
клевер-четырехлистник...
Будто в немом фильме,
ладони стороной тыльной
ужалят щеки крапивой -
рассудок - погибнет
в сумраке тонкокрылом ...
Души утешат ливни,
смоют пороки мылом -
пеною брачных игр,
жизнь обретёт смысл
соки наружу выльет,
закружат шальные мысли
мотыльковые кадрили,
и в предрассветной сини
станется сон былью -
сплетет имена красивой
красной судьбы нитью..
Ароматами слов стерильных
на экраны немых мобильных
устройств - мотыльки затихнут -
мы больше не выйдем.