*
... лепестками мака
небо усыпано и угасает во мраке,
мне-то всегда казалось, что небо – рупор,
а небо сморщилось обгорелым трупом,
переменилось и отвернулось...
ты близоруко, небо?
твоя угрюмость
и равнодушие так пугают...
тошно мне, душно !
от горящих покрышек,
от говорящих трупов,
от фашизма и времени,
что наступает,
от надежды,
что тает
и тает ...
обгоревшее солнце - не солнце уже,
зарешеченный воздух
во мне оседает
тяжелой ртутью,
мутью,
на пылающем этаже
ветер долго покачивает
сухие коробочки мака,
гари, страха и мрака,
ему хочется,
чтобы человек
плакал.
03.05.14