Для меня нет на свете милее любимого края.
Для меня нет на свете дороже родной стороны.
И, когда я в пшеничных колосьях с утра утопая,
Понимаю, что лучше нигде не найти мне страны.
Здесь мой дом, моя Родина, мама и мысли поэта.
Здесь я вырос, женился и здесь я, наверно, умру.
Никому не скажу я, конечно, спасибо за это.
Только как же красива в деревне роса поутру.
Жаль, моё государство давно уж сгубило совхозы.
Все деревни давно заросли непролазной травой.
И пошли все на мясо коровы, и куры, и козы.
Скотный двор лишь стоит, но лет двадцать уже не живой.
И дорог больше нет, и пшеничного поля не видно.
И трава за забором, да что там, забора то нет.
Я стою и смотрю на разруху и вот, что обидно:
То, что с этим мне жить ещё множество, множество лет.
Не вернётся из детства мой дом и соседи напротив.
Не вернутся те парни, дружили с которыми мы.
Ничего не вернётся, да я уж теперь и не против.
Не забуду всё это, оставлю к приходу зимы.
Чтобы с ней вспоминать то счастливое летнее время.
Где я маленький бегал по грядкам и мягкой земле.
И меня не заботило это безумное бремя,
Что несу с передышкою вечером дома, во мгле.
И я помню, что там постоянно светило мне солнце.
Где мы с братом играли в футбол иногда до поздна.
Где ждала меня бабушка, глядя под вечер в оконце.
И конечно я знал, что придёт за зимою весна.
А теперь по весне мне туда никогда не вернуться.
И дороги туда замело, а мост смыло рекой.
А, как хочется снова в любимой деревне проснуться,
И прижаться к подушке своей, ещё детской щекой.