Не всё же нам плакать, возьми угомон тебя, сойка.
Заходит на круг надо мной, отзывается ворон,
а липы берёзам лепечут о свете высоком
и низком тумане, что льётся в закатную пору.
Звенит комаром духота, дозревает брусника.
А сосны, зубцами верхушек от неба отрезав,
крадут отголоски: за лесом, пронзительно крикнув,
летят поезда. Да по дереву стукнут железом.
И тронута листьями, осень горит, не сгорая,
в лесу, на весу, без огней, без антенн и без башен
уснувшее радио призрачный марш повторяет
по нашим заявкам, а как же, конечно, по нашим.