На последнем фото загадочно глазки сузив,
Губки сделать так, что лайкнет и сам Господь.
После смерти от нас будет веять клубничным смузи,
А не тем, чем пахнет уже не живая плоть.
После смерти мы будем выглядеть безупречно —
Трупных пятен на лицах не отразят посты,
Не завянут цветы, где мы ляжем меж них навечно —
Это будут не недра земли, а нутро инсты.
А пока ты живёшь, гигабайты фоток своих лопатя,
Выгружай на страницы, назло завистникам комменты собирай —
Создавай при жизни в удобном тебе формате
Оцифрованный, отфильтрованный твой, рукотворный рай —
Там, где фото на лоджии (съёмной) твоей квартиры
И в салоне кожаном, чёрном (в ночном такси) —
Поправляй реальность, твори её, редактируй.
Совершенствуй себя, шлифуй себя, возноси.
Пресвятой отец Инстаграма, великий Систром,
Славословлю творенье твоё, иллюзорный рай,
Бесконечность блаженства в бессмертии. Ныне, присно
И во веки веков, до скончания сетей вай-фай.
Говорят, что в оффлайне есть жизнь… Только вы не верьте —
Это всё саботаж и происки серых, никчёмных дур.
Ну, а я соблюдаю посты, поскольку иду в бессмертие
В актуальном образе (и подобии) от кутюр.