Кто такие мы для истории?
Всего лишь песчинки. Бесчисленное множество.
А история - она ведь как море.
Мы пишем - она стирает, заново чтоб сложить все.
И все имена политиков,
И бесчисленные звания, должности -
Все исчезнет в аналогиях аналитиков,
Или просто анналах истории бездонных.
Все теряется. Все проходит мимо.
Один лишь человек сидит на краю пропасти.
Он, как во Франции, мимы,
Одинок, один во всей этой своей гордости.
Не зовет. Потому знает - глупо.
Но и не прыгнет, потому что не умел отрастить крылья.
И не примет помощь, потому что тупо
Не умеет и не знает, как это - быть любимым.