Всё, как ты любишь. Выходной среди недели встречей тайной.
Ещё печаль – тебе одной, все музыки и все читальни.
Прогулки в стылых небесах и лета тёплое дыханье.
Все повести переписать, перевести в одно касанье.
Всё, как ты любишь. Боль без слов. И утоление, и снова
в любви отчаянных слогов и пониманья с полуслова.
И нежности прощальный взгляд сквозь упоенье листопада.
Всё, как вчера сто лет назад. Всё есть и ничего не надо.