Что города? Что призраки веков?
Куда зовёт он, вечный странствий ветер?
Избавит ли от тягостных оков
Он нас, давно живущих в этом свете...
И ищущих - а что? И не понять,
Презрев и трубы медные, и злато,
Пытаясь необъятное объять,
Не ведая, как непосильна плата.
О чём я? Суета ли всё сует,
Томление бунтующего духа...
Нет правды на земле? Возможно, нет.
Но есть с косой нелепая старуха.
И в облаке, летящем день и ночь,
Есть маленькая, крохотная точка -
Душа, что улетает в небо. Прочь.
Как недописанная жизнью строчка...